Бросишь меня - я прорасту цветком
Маком багряным, пылающей каплей заката,
В полях, где туман проливается молоком,
В пыли у дороги, что на перекрёстке распята.
Может быть, я не проживу и дня,
Но гибель моя тебя бесконечно тронет.
Ведь, если другая со смехом сорвёт меня,
Я раной кровавой останусь на бледной ладони.
Свидетельство о публикации №113081602031
Тот цвет сквозь камни прорастал,
Издавал нежнейший аромат.
Закатом в землю он врастал,
В себе неся - любовный яд.
Александр Стукалов 12.12.2016 00:46 Заявить о нарушении
Полина Орынянская 25.11.2016 23:01 Заявить о нарушении