Легко ли писать?

Всё, что было, теперь не вспомню,
Но когда-то, еще вчера,
Говорил я: писать легко мне,
Не скажу, что я это врал.

У любви бесконечны сроки,
Буквы слова, что пел о ней,
Сами вяжутся в косы-строки,
Чтобы ярче и чтоб нежней.

Чтобы радоваться раздолью,
Как ручей – в голубую даль,
Песни льются… но льются с болью
Тихой радостью сквозь печаль.

Сложно светом плескать на лица,
Если в доме твоем темно…
И не просто душе пробиться
В то заветное, то одно.

Трудно вечность схватить руками,
Если время твое мало,
Стихотворными мотыльками
Стукать в сумрачное стекло.

Не люблю я рутину, сую.
Чем изысканней – тем больней,
Ранишь душу свою босую
Об осколки стеклянных дней.

Вот напишешь… но что старанья?
Снова стены… ряды оков
Из бетона непониманья,
Из холодных стальных смешков.

Ничего не дается даром,
Трудно стукаться в скулы плит,
Полыхнешь золотым пожаром,
А потом вся душа болит.

Может, я ничего не значу,
Может, снится всё наяву…
Всё равно я до смеха плачу,
Всё равно я метой живу

И на звезды глаза таращу,
Лишь бы строчка в душе была.
Всё равно… чем больней – тем слаще.
Коль гореть – так гореть дотла!