Говорят, что не был я поэтом

Говорят, что не был я поэтом.
Что тепло? Теплее батарея!
Что пишу я вечно не об этом,
Не о том… и ни о чем, скорее.

Где же правды капля дождевая?
Где же ветер, новой жизни вестник?
Ведь мой звук летит, не задевая,
Ведь я сам никто, как эти песни.

Я не в золотых доспехах витязь,
Я простой, но вижу сны иные.
Не ругайте шибко, не дразнитесь,
Милые мои, мои родные!

Не всего меня вы разгадали!
Мимо клена, что теперь безлистый,
Я хожу в нехоженые дали
Слушать ветер лунно-серебристый.

Ночь свернется кошкою на крыше,
Отряхнув разбрызги дождевые.
Я вплетаю то, что я услышу,
В нити строчек тонкие, живые.

И любовь, меня всего растрогав,
Мне о правде шепчется осокой.
Эта правда – вечная дорога
До нее, до милой и далекой.

Для нее я песни напеваю,
Не найти в них скучного и злого,
А в грозу я громом выбиваю
Из звезды серебряное слово.

Но, печалью звездной пламенея,
Я не стану тверже и надменней.
Оттого вы мне еще роднее,
Что вы краше, лучше, современней.

Я один иду в лимонном свете,
Щеки туч не сводит месяц-долька…
Что ж, пускай смешные песни эти,
И любовь… смешная, да и только.

Рвутся строки, как живые нити,
Блекнут дали синие, иные.
Что ж, ругайте, бейте и дразните,
Милые мои, мои родные.