Из жизни сыщиков

В архив сдаёт дела милейший доктор Ватсон.
Хоть обеспечен тыл, но впереди темно.
Задача ремесла – подольше не сдаваться
пред веком золотым, стучащимся в окно.
По камерам грызут решётки мафиози,
ножом не саданут и не возьмут казны.
Без вора гибнет суд, настало время прозы.
В кутузку б Сатану! Да нету Сатаны.
Юстиция строга, но новых дел не шить ей,
пока, осилив страх желаньем перемен,
не пустится в бега кошмарный потрошитель,
гниющий в рудниках вблизи поселка N.
Пусть только удерёт – и долго не провьётся
верёвочка!.. А то – совсем невмоготу
бездействовать...
Так вот, о чём теперь печётся
печальный Пинкертон на боевом посту!
Себе избравший ту из тысячи профессий,
где лупа и наган – орудия труда,
он курит в темноту, он знает: город тесен,
преступная нога оставит след всегда!
И следователь вновь гремит бревном в камине,
и расцветают вновь секреты ремесла.
Как прежде век суров,
в нём злата нет в помине,
не выдохлось вино, и – предстоят дела.
Он надевает плащ, привычно прячет "пушку",
бесшумно – шасть! – за дверь: искать и находить.
Творящий зло, восплачь,
ибо – ты взят на мушку,
осален, и теперь
                тебе
                пора
                водить.