День третий...

Отблеск открывшихся глаз,
Света лоскут у подсвечника:

- Прогоните долой звонаря,
Моего он пугает младенчика!

Слушавшего не псалмы,
А молчанье сверчка из запечья...
Сонная одурь беды,
Пристально, не человечьи
Смотрят с киота зрачки
На частокол многосвечья,
Скрип ободряющих слов,
Пальцы на хрупком предплечье...

Взять бы на руки теперь,
В твердые черные губы
Вбить воспаленный сосок...
Не умирая покуда
Вспомнить приснившийся холм
Из неоттаявшей глины,
Да нарастающий хрип
Рвущей гортань скарлатины...

2

Куклы тряпичной оскал,
Под зацелованным венчиком -
Крохотный лоб и глаза,
Смятые медью младенчика.
Пахнущего васильком,
Распеленавшимся плечиком
Вросшего в утренний свет
За узорочьем подсвечника...

То - то ему хорошо,
Лежа ногами к порогу
Не притворяясь живым
Слушать речения Бога.
Падавшего в черноту
Скрытых обмявшимся венчиком,
Смертью расплющенных глаз
В синих глазницах  младенчика...

Пившего яростный свет
Длинного третьего дня...
Плавилось небо в руках
Пьяного в дым звонаря...