О поэтессе

Она пишет стихи и по долгу курит
Её комната, всё тот же - маленький склеп
А иногда, бывает, - она рисует
Смея видеть все то, на что остальной мир ослеп

И кто - то скажет: "так писать слишком рано"
Только её муза плевала на мнение масс
Её это безмолвие, равнодушие, достало
Её доводят до бешенства, выпады их напоказ

Вы хотите молчать? - Что ж... - На то ваше право
А ее путь уже начат, её не остановить
И она ходит налево, когда все прут направо
Пока люди врут и не умеют любить

Вы давно здесь опошлили каждое слово
Вами смысл подменен, таких светлых вещей
Вы все знаете, словно, не бывает другого
В своих потугах, вы будто, куча из овощей

Мне смешно это видеть, а так же и просто
Так легко заблудиться в буреломе из снов
Вы просто люди, с душою, очень малого роста
Для вас стихи это просто нагромождения слов

Я думаю стихи - это некие магнитные волны
И их ритм, смысл, звучание - спец коды души
Как коды программ, как алгоритм, как законы
Согласно которым, хоть что - то, внутри тормошит...