Поют цикады вечерами,летом,
И воздух свежестью прохлады пьян,
Пишу,при тусклом свете,тут,ты - где-то
Сидишь,быть может дремлешь там,
Молчишь в раздумьях,с кем-то говоришь,
А может в танце кружишь беззаботно,
Судьбу ль клянешь или сопишь охотно,
Мне не узнать,когда в округе тишь,
Не разразится ни одним письмом,
Ночь,наступившая внезапно,как,откуда?
Но воздух свеж и это ль есть не чудо,
Пусть и для тех,кто тронулся умом.
вечернее-ночное
© Copyright: Обкуренная Дездемона, 2013
Свидетельство о публикации №113081503559
Свидетельство о публикации №113081503559
Рецензии