Мотылек

Ароматом садов летний вечер дышал,
Голубой мотылёк на цветке отдыхал.
«Я хочу уже спать, – тихо молвил цветок, –
И прошу тебя, друг, пересядь на листок».
«Хорошо, так и быть, – мотылёк отвечал, –
Спи спокойно, цветок, я своё отлетал.
О, как сердце болит, жизнь ведь так коротка,
Я теперь лишь узнал, что такое тоска.
Не увидеть мне вновь, как рождается день,
И со светом зари не взлететь на сирень,
В чистой капле росы не умыть мне лица,
Лишь осталось грустить, ожидая конца».
«Я, наверно, был груб, – вдруг заплакал цветок, –
Оставайся со мной и не будь одинок,
И поверь, что у смерти своя красота,
Ведь она, милый мой, новой жизни врата;
Но неведомо нам, что за ними нас ждёт,
И поэтому смерть своей тайной гнетёт.
Пусть тебя не страшит её мрачная тень,
Всё равно расцветёт над тобой новый день».
Мотылёк молча слушал и тихо вздыхал,
И предсмертный туман его взор застилал,
Свет вечерней зари об лака золотил,
А над лесом уже тонкий месяц всходил.