Запорошено снегом
всё, что было в году:
перепуталась небыль
с тем, что было в пургу,
закатились куда-то -
не найти нам теперь -
солнца диск конопатый
и весёлый апрель,
листья осени ярой,
словно письма в столе,
спят в костре уже старом
на остывшем угле.
Только что же искрится
сквозь застывшие сны
на колючих ресницах
хвойной гостьи зимы.
Пусть плохое и злое
утечёт в минус-рай!
Сколько счастья, здоровья?
Ты сама выбирай!
Запорошено снегом...
© Copyright: Владимир Цыкалов, 2013
Свидетельство о публикации №113081502108
Свидетельство о публикации №113081502108
Рецензии