Мысль белая, подопытная, чистая, потому и неопытна

У настоящего карандаша
Душа чёрная,
Поселились в ней грифы.

У простого- серая,
С мышами внутри.

А светлая она только
У белой вороны- Миши,
Как красивы её меловые горы,
Ты только посмотри!

Пишет он белым по чёрному
Как Пиросмани,
Щедро размазывая грифель свой
По холсту.
Делится своими чувствами
С нами,
Стоя перед перед прыжком
В бездну,
В Москве, на Крымском мосту...

Изъеденная его душа,
В ней каверны.
И гуляет в её карстах
Ветер
С воем среди сталактитов
Проносясь.
И если моё предположение
Верно,
Именно там, на нашем
Белом свете
И нашёл себе пристанище
Тьмы нашей жизни Князь.

Не Васильчиков ли он,
Влезший поэту в душу,
Чтобы потом, после дуэли,
Бросить тело его под дождём,
У подножия Машука,
Этой горя туши,
Что ж, с ответом мы подождём...

Только время вот ждать
Не любит
И стремительно рвётся
Вперёд

И тех из нас оно в первую очередь
Губит
Кто даже под страхом смерти своей
Не врёт...

14.08.2013