Ты улетаешь. Гуляешь сама по себе с передуманными бедами в голове.
С тишиной в ушах в абсолютно чужой стране.
Где прекрасно, что ты никого не знаешь.
Где всю боль, случившуюся в москве, постепенно и поэтапно, но изживаешь.
А захочется поболтать - напишешь его сестре. У нее будет пара тузов, спрятанных в рукаве. Ты ей это, как самая мудрая, и нагадаешь.
И припишешь: прощай их милая, кто заслуживает и не.
Потому что кого не простила - не забываешь.
И потом еще много лет захлебываешься в вине и похмельем свою голову убиваешь.
на Родине Карлсона и Ikea
© Copyright: Натц Татарникова, 2013
Свидетельство о публикации №113081400472
Свидетельство о публикации №113081400472
Рецензии