Поэт Всея Руси

   Вот опять: « Горит костёр рябины красной,»
   «Выткался над озером алый цвет зари…»
   По сей день нетленные слова прекрасны!

   Рос парнишка белокурый на просторе,
   Кровью впитывал родной земли красОты.
   Его песни помним в радости и в горе.

   А , может, слышит он песни «наши - свои»?
   Может, видит он церковь, в которой крещён?
   Он не может не чувствовать нашей любви!
                ..............
   Поэт  родился в сентябре в семье крестьян.
   Обучился, стал учителем грамоты.
   Нам повезло! Это плюс, совсем не изъян!

   Вот  история крестьянская «простая»,
   Благо - отец его работал  мясником.
   А то бы могла  быть строка о нём пустая.

   Не смог бы, возможно, тот сельский мальчишка,
   Писать без ошибок, сочинять куплеты…
   Печатать  стихи свои в журналах и книжках.

   Стихи  складывать стал мальчишкой лет восьми.
   В восемнадцать его ждали в редакциях.
   Вот - сельский парнишка! Вот его и возьми!

   Но жизнь понеслась, без дорог , без пути-
   Тройкой резвой, с колокольцами под дугой…
   И никуда от этой судьбы  не уйти.

   Душа поэта просила жизни яркой
   И в ней фантастично распускались цветы…
   Чтоб в лютый холод на снегу было жарко.

   Он случился, жёсткий любовный капкан!
   Эпатажных  два человека сошлись-
   Поэт и танцовщица -  Айседора  Дункан.

   Им казалось, что жизнь идёт так прекрасно.
   Жили, любили, «зажигали» два  года.
   Но родная земля зовёт не напрасно…
   «Письмо деду»:
              Поймешь и то, что я ушел недаром
               Туда, где бег Быстрее, чем полет.
                В стране, объятой вьюгой и  пожаром.

   Константиново! За околицей– река.
   Не часто Сергей  мог  побывать у родных…
   Но порой, (так  не вовремя),   снится Ока…

   Может  там  жива ещё его старушка
   И она всё также ходит на дорогу,
   И струится свет над той родной избушкой.
                .........
   Здесь  пируют долго - до самого утра- !
   Злачное место, гостиница «Англетер»!
  ( Если вОвремя  гости займут номера).
               
   «Чёрный человек! Ты прескверный гость!
   Эта слава давно про тебя разносится.
   Я взбешён, разъярён и летит моя трость
   Прямо в морду  его, в переносицу!»…
  «Месяц умер, синеет в окошко рассвет.
   Ах ты ночь! Что ты ночь наковеркала!
   Я в цилиндре стою…   Никого со мной нет…
   Я один…    И разбитое зеркало…»
                (Написано  за 2 года до смерти).
               
  Поэта нашли бездыханным в номере
  И объявили его самоубийцей…
  Безусловно, удар собратьям по вере.

  А я  не согласна слепо верить в это-
  Ведь  таких не отпевают в нашей церкви…
  Он не смел, не мог убить в себе поэта!

  Конечно, слышит он песни «наши - свои»!
  Может, видит он церковь, в которой крещён?
  Он не может не чувствовать нашей любви!

  И опять: « Горит костёр рябины красной…»,
  «Выткался над озером алый цвет зари…»
  По сей день нетленные слова прекрасны!