Куда пропадают поэты

Был вечер августа. Ужасный зной стоял.
Я пил вино от жажды или для отваги.
В гостях были друзья, я их не замечал,
Лишь двое в доме... я и лист бумаги.

Вот сладкий градус древнего напитка
Все глубже разум погружает в сон,
Мне в детство открывается калитка,
Пацан стоит, глядит на небосклон.

Я вижу мир вокруг его глазами,
Глазами парня с родинкою на щеке,
Слежу внимательно за небесами,
Бумажный самолетик вижу вдалеке.

Казалось бы, какая мелочь, ерунда!
Но счастье мальчика не описать словами.
А ведь мальчишка этот - шестилетний я!
А самолет все гнался вверх... за облаками.

Вдруг смех друзей меня вернул обратно,
Воспоминаний оборвалась полоса,
Ищу бумаги лист, пока я помню внятно,
Мальчишку... самолетик... небеса.

Я лист бумаги битый час черкаю,
Но не могу связать и пары строк.
Быть может муза отошла на чашку чая,
А может кончился писателя мой срок...

Опять внутри пустой... налил себе вина,
Открыл я пустоту души дурманящим лучам,
Чтобы забыться вновь, скорей попасть туда,
Где мне шесть лет... где рад я мелочам...