письмо к Тео

      посвящается великому человеку, привнёсшему в мою жизнь
      разные оттенки ярких цветов и непрекращающийся свет - Винсенту Виллему Ван Гогу

Тео, любимый Тео,
Я общаюсь нынче с таким народом,
Где не нужно казаться большим и смелым,
Где нет правых и первых,
И каждый здесь самородок
В саже угольной выглядит загорелым.

Я читаю молитвы им пред обедом,
Дети приходят вечером сказки слушать,
И ведь слушают, Тео, и верят мне, как герою.
А я просто, Винсент, от которого были беды,
Но огонь, что во мне, просто так не потушишь,
Плохо лишь от того, что тебя нет со мною.

Тео, мой славный мальчик,
Здесь столько жизни, что не уместишь в кисти,
Ты приезжай ко мне, сам тогда всё увидишь.
Папа считает, что я ничего не значу.
Ты приезжай, спроси их, какие мысли
В каждой поют голове: хлеще, чем пел Овидий.

Я рисую по-прежнему лица и стены,
Только цвет не могу подобрать для контраста.
Даже дети, мой славный, здесь пашут все в саже.
Месту этому нет перемены.
Но без веры ведь, Тео, я буду несчастным.
Вот такая вот жизнь у меня в Боринаже.