Нет, Блок не мрачен, Блок трагичен,
Неизлечим и не просрочен.
Мой выстрел близок, но неточен,
Мой образ грозен, но комичен.
Моя душа на тонком скотче
У тела держится, мир скрючен,
Когда ты осознаешь, Отче,
Что шар земной с лихвой навьючен,
Что он как яблоко гнилое
Изъеден злом до червоточин,
Что всё былое и пустое?
Звон хрусталя как звон пощёчин
На ваших праздниках и тризнах,
Мир обескровлен, обесточен,
И я запуталась в Отчизнах,
И я терплю, что круг мой склочен,
Что дамы выточены дурно,
А джентльмены неудачны,
Что здесь бросают мимо урны
Червонной жалости подачки.
Да, я терплю, что смысл вторичен,
Что текст избит и ненавязчив,
Герой – подонок, но лиричен,
А конь с начёсом и в блестящем.
Да, Блок бессмертен и беспечен,
В моём спокойствии щемящем
Пусть только он пребудет вечен
И сохранится в настоящем.
П 16 41
© Copyright: Ветер Ямато, 2013
Свидетельство о публикации №113081402972
Свидетельство о публикации №113081402972
Рецензии