Столько горечи, что не выплюнуть и стихами.
Всё куда-то бежишь, но чаще сбиваешь ритм.
Порастерян весь навык – как сломанными ногами
Меришь землю неровными горстками рифм.
То, к чему ты стремишься, запачкано суррогатом,
То, чего ты добьёшься – не нужно тебе самой.
Разбежались все те, кого ты держала рядом,
И тебе непривычно стало ходить одной.
Те, кто вьются вокруг – лишь стайка могильных мошек,
Чуют, скоро получат твой хладный труп,
Только вряд ли ты дашь им и горстку крошек –
Вроде, ты не из тех, кто так очевидно глуп.
П 6 41
© Copyright: Ветер Ямато, 2013
Свидетельство о публикации №113081402852
Свидетельство о публикации №113081402852
Рецензии