Всё ты правильно понимаешь,
Что стихи — это очень больно,
Что, касаясь руками клавиш,
Натираешь в душе мозоль. Но
Не получится там не трогать,
Где не стихнет ни на момент.
Есть в душе специальный орган,
Отклонение, рудимент.
Есть в душе специальный ящик,
В нём — разбитые зеркала.
Там ты разный и настоящий,
Только острые их края.
И однажды в ладони стиснув
Отраженье души своей,
Превращаешься - вмиг! - в Нарцисса,
А смотреть с каждым днем больней.
Это даже не "жить с надломом",
Это жить за двоих — себя
Повседневного и второго,
Кто /записывает/ тебя.
Сокращается сон на строки —
Сколько в день о себе узнаешь.
Анестетик, почти наркотик —
Ежедневно касаться клавиш.
11 июля 2013
Анестетик для Веры
© Copyright: Каток, 2013
Свидетельство о публикации №113081309168
Свидетельство о публикации №113081309168
Рецензии