Элегия - сюрреализм

Понедельник. Ранее утро.
Над Москвою зоря полыхает.
И кто-то, уставший, идёт на работу.
А в переходе не кто не играет.

Оркестра неслышно,
Всегда здесь стояли.
Куда же он делся?
Мы так не узнали.

Недавно политый асфальт,
Туманною дымкой парится.
Хмельной и расстроенный альт,
Уснул за столом, пусть проспится.

Весь день проявлял он заботу,
Во флейту безумно влюблён.
Она же сбежала к фаготу.
И альт не удел...
Вышел вон.

Сомненьем терзаемый альт,
Зачем-то пошёл к саксофону.
Как древний, языческий скальд,
Он вису слагал купидону.

Слегка заплутав в переулках.
Их много в центре Москвы.
Увидел кабак неприметный.
Унюхал пары спиртовы`.

Подумал: была - не была…
Зашёл…
И надолго, завис.
Играл там Вивальди и Брамса.
И Мурку исполнил на бис.

Бесплатно поили, кормили.
А спал он в подсобке, с утра.
А к вечеру шёл он на сцену,
Играл музыканта-шута.

И так день за днём,
Ночь за ночью…
Неделю он там пропадал.
А в переходе оркестр не играет.
Куда он исчез. Некто не узнал.