Чернилами в руки

липкая ночь августа по памяти бродит.
въелась чернилами в руки, вдохновением.
стала завязкой многих моих мелодий,
главной темой десятков стихотворений.

ручка скользит по желтой старой бумаге -
ночь обнаружила, в каком закоулке ты.
в каждом её к тебе звонком и легком шаге
слышно, как эхом ложатся мои стихи.

старые фразы рифмуются болью и точками -
зря только прятался, думал, она не найдет?
ночь в этом августе вспомнит тебя. строчками.
и отпечатает в конце вместо точки - лед.

наверное скоро, ликуя, найдет твои фото.
и сотни стихов, о которых ты даже не знал.
скажет: "пиши. вот тебе заготовка на ноты"
Напомнит мне даже про наш недалекий финал.

кончится ручка, тетрадка... а память все рыщет
по закоулкам блуждает моих неумелых стихов.
ходит, читает все мои мысли, ищет
как умудрился ты стать мне героем снов.

подумай теперь, сколько строчек тобою дышат.
если ночь мне осталась чернилами на руках.
она ведь все лето что-то во мне, да ищет.
и, кажется, осенью, найдет седину на висках.