М. Волошину

 


                Из Цикла "Серебряный Век"

                Раскинул руки старый Коктебель
                В порывах ветра томная мятежность
                Волна качает словно колыбель
                Челнок в дали, даря покой и нежность

                Приткнув к скале свой старенький мольберт,
                Оставив дома свою сонную Амори,
                Стоит поэт как одинокий перст
                Он смотрит вдаль и думает о море

                И о любви, о женщинах, цветах!
                Да о стране, что совесть проорала,
                Где вместо хлеба сеют зло и страх,
                Куют мечи из царского орала…

                Растоптан крест матросским башмаком,
                Сгорел в печах серебряный подсвечник
                И бьют поклоны звезде большевиков!
                И за святого им – палач и лютый грешник!

                Пустое это! Зачем ругать свой век?
                И тратить время на пустые разговоры?
                Максимилиан расставил свой мольберт
                Рисует далей нежные узоры

                Но что - то есть трагичное в мазке
                Рука дрожит и время замирает
                Слепая тень на солнечном песке
                Вдруг дрогнул свет! И вдохновенье умирает!

                А с ним и те, кого он так любил!
                Уносит ветер в степь их радостные лица,
                Где спят курганы сарматов и Аттил,
                Где правит Память – всемогущая царица

                И брызги волн и сумрачный утёс,
                Пустынный берег и  звонкий гомон чаек
                Не примут дар его печальных слёз,
                Вновь сделав вид, что их не замечают…

                Прильнёт к земле рыдающий поэт,
                Что грезится могильными крестами,
                Порвав в сердцах бумажный пустоцвет,
                Мешая строчки с голубыми небесами…