опять луна ласкает дюны
своею жёлтою рукой,
прохладный бриз рисует руны,
но акварелью водяной. . .
и их, он дуновением лёгким,
песком присыпал, подсушил,
печать давлением высоким,
в поверхность с яростью вдавил.
над всем кружились в хороводе
мерцали звёзды в тишине,
на темно синем небосводе
летала ночь в волшебном сне.
и набирали рифму строки,
а Муза их тянула вниз,
на стол, ко мне, под почерк ломкий,
на ожидающий их лист.
невдалеке вздыхала дюна,
я этот шепот понимал,
в изгибах берега лагуны,
стихами,
эхо,
развлекал. . .
на стол, ко мне, под почерк ломкий
© Copyright: Михаил Киселевский, 2013
Свидетельство о публикации №113081302977
Свидетельство о публикации №113081302977
Рецензии