Я остался такой, как и был

               

Я остался такой, как и был в свои годы весенние,
Облака осторожно на небе ушли далеко.
И в прошедшем зависли вдвоём и насыщенность и запустение,
Только ветка с рябиновой гроздью глядится в окно.

И уже не могу возродить отшумевшую молодость,
Хотя сердце в груди продолжает любить.
И нельзя оценить в настоящем реальную стоимость,
Что у нас впереди может быть, а может не быть.

И друзей, отошедших в другие урочища,
Их размеренный список печально ранит.
Чуть пугает нехватка и звон одиночества,
Но, а память всё то, что далёко хранит.

Белый пух разлетается, ветром рассеянный.
Мы когда-то дружили, ходили в кино,
Вечерами весенними, отцами потерянные,
Провожали девчат допоздна всё равно.

Я остался такой, как и был, только очень обветренный,
Всё изменчиво так, и время ничто не щадит,
На расстоянье большом дорогой и приветливый,
А если в упор, то никто и не разглядит.

Ветка рябины скользит по стеклу обожжённому,
Тем издавая совсем не расслабленный звук.
Сопоставляя ушам и уму напряжённому
Всю красоту рябиновых красных наук.

Если любимая сможет простить одиночество,
Значит любовь, это, в общем-то, звук не пустой.
В очередь скорбно встают непростые пророчества
Не разрушая размеренный сон и застой.

Что же случилось со временем и расстоянием,
Всё измеряется, только б успеть записать.
Но невозможно планировать все расставания,
Что можешь знать, а можешь и вовсе не знать.

Я не хочу рассуждать о наивной несбыточности,
Что-то сбывается, что-то совсем не идёт.
Снимешь рябину, и будут опять необычности,
Но быстро привыкнешь, и смотрится наоборот.

Можно на солнце сгореть, шутя с настроением,
Но невозможно шутить со своею судьбой.
Нету судьбы – есть только предназначение
В спутанных днях, где кругом дискомфорт и покой.

Я отучаю себя от любви посторонней,
Можно об этом смолчать, а можно сказать.
Временно всё, но возможности быть неуроненным
Были потеряны, их невозможно сыскать.

Все поля, и пролески туманами стелятся
Хаотично идут проливные дожди.
Всё травой зарастёт – скоро всё переменится,
Но расстояние это нам надо пройти.

Я остался такой, как и был в свои годы весенние,
Только волос мой, стало быть, цвет потерял.
Лёгкая грусть, и наверно немного волнения,
И вот уже лучшие годы обнял.

Ветка рябины стучит по окошку неистово
Может до полночи, а может и до утра.
И извивается в поле тропинка лучистая,
Что же поделать, коль бесконечна она.

                Апрель 2013 г.