133. Городской романс

Нет, это не назвать любовью!
А это просто я сама.
Бренчит по нервам острой болью
И плачет городской романс!
Так где ж еще такие города,
Где январи так черно-белы!
Июни зелено-незрелы,
И осень так несчастливо горда!
Где улицы чужие имена
Несут, словно привычные болячки,
И где забвенье, нищенкой незрячей,
Шатается по мусорным дворам.
Еще пока не назову разлукой
Пустые окна тех, кто бросил нас,
Пока, мостов заламывая руки,
Поет мне горько городской романс.
Так где ж еще такие города,
Где мы рожали, плакали и пели!
Где наши дни закутаны в метели,
В стекло дождей и желтый листопад!
Нет, это не назвать романсом,
А это просто музыка звучит…
Трепещет скерцо, налетает вальсом
И сердцем переполненным стучит!
И окна, как жемчужные пассажи.
А вот аккорды мощные колонн.
И в сумерках лиловое адажио
Струит смычками шпилей небосклон.
Так где ж еще такие города,
Что растравляют и врачуют раны!
Чьей грязью, пылью и туманом
Помазаны и радость, и беда.