Писатели
Мы- дети осени...
(В. Селезнёва)
Мы осени дети. Свобод и запретов.
Живём кренделями небесного блюда.
Поросшие счастьем несчастных сюжетов.
И нас согревает надежда на чудо.
И утром и ночью синхронны дыханья.
Сюжетами смяты подушки дивана.
Упорно уверены в существованьи
Героев и антигероев романа.
От первых снежинок. До первых метелей.
Нечитанность слова тоскою приятна.
Нам стелят остывшую простынь постелей
За окнами инея белые пятна.
Да сызнова проза. Под холод собачий
Отчаянье сыплет промозглую ересь.
Писатель живёт непосильной задачей-
Спасти всех на свете. На чудо надеясь.
клф нло н. бодров Писатели повтор
© Copyright: Николай Бодров, 2013
Свидетельство о публикации №113081209987
Свидетельство о публикации №113081209987
Рецензии
Мелодия зимнего вечера
Шелестенье снежных вымерзших минут,
вот, – мелодия для творческой души.
Наблюдай снегопаденье да пиши.
Никого-то эти строки не спасут.
Ничегошеньки они не сберегут,
но подарят столь желаемый обман.
Это – игры утомлённого ума
на исхоженном печалью берегу
забывания, забвения, тщеты,
заблуждений и улыбок через мочь.
Точно мостик наведённый через ночь,
свет мерцающий из чрева темноты,
пляска боли у луча на острие,
что приводит на отбеленный карниз.
Отраженье бытия в небытие,
это – небо, опрокинутое вниз.
Это – прошлого остывшая зола,
в сон падение, где передышки нет.
Не проспавшийся, простуженный рассвет,
за которым вновь дела, дела, дела…
Илья Цейтлин 13.12.2013 07:45 • Заявить о нарушении
Шелестенье снежных вымерзших минут,
вот, – мелодия для творческой души.
Наблюдай снегопаденье да пиши.
Никого-то эти строки не спасут.
Ничегошеньки они не сберегут,
но подарят столь желаемый обман.
Это – игры утомлённого ума
на исхоженном печалью берегу
забывания, забвения, тщеты,
заблуждений и улыбок через мочь.
Точно мостик наведённый через ночь,
свет мерцающий из чрева темноты,
пляска боли у луча на острие,
что приводит на отбеленный карниз.
Отраженье бытия в небытие,
это – небо, опрокинутое вниз.
Это – прошлого остывшая зола,
в сон падение, где передышки нет.
Не проспавшийся, простуженный рассвет,
за которым вновь дела, дела, дела…
Илья Цейтлин 13.12.2013 07:45 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.