Рыча неистово, метался летний гром...

Рыча неистово, метался летний гром.
Резвились молнии стрижами в тёмном небе,
А дождь всё медлил, медлил,… а потом
Заговорил о пашне и о хлебе.

Я слушала, о чём он говорит,
И руки протянула: – Будь мне другом!
Тот любит землю, кто на ней творит
Дождём весёлым, словом или плугом.

               
                Купавна 1986


Рецензии