Рыча неистово, метался летний гром...
Резвились молнии стрижами в тёмном небе,
А дождь всё медлил, медлил,… а потом
Заговорил о пашне и о хлебе.
Я слушала, о чём он говорит,
И руки протянула: – Будь мне другом!
Тот любит землю, кто на ней творит
Дождём весёлым, словом или плугом.
Купавна 1986
Свидетельство о публикации №113081207847