Последний островок

Размышляю с утра, на знакомый уставившись двор,
В сотый раз изучая простую его  планировку…
Выползает круг  солнца ,похожий на яркий костер,
Мужики на бревне допивают  опять  поллитровку.

Водку льют  в самый  прочный граненый стакан,
Без закуски, пускают, как рулетку, по кругу…
Пьет Володька – танкист, отставной капитан,
На афганской войне в Кандагаре оставивший руку.

Будто бы эстафету, в рот плещет жидкий огонь,
Заводила, с площадки сосед бесшабашный…
Мужичонка взъерошенный по кличке Плафон,
Уже где – то с пяток на Урале  зон истоптавший.

Витька Кузин с подлодки, в тельняшке, бывалый матрос,
Залпом, лихо, бросает остатки русской  водяры…
Атрибут разговоров,  ароматный дымок папирос,
Саботирует все страшилки -  угрозы Минздрава.

Приболел что – то внук, не спущусь я во двор к мужикам,
Не пожму  в этот час  их суровые, крепкие    руки…
Вижу, вновь до краев наливают граненый стакан,
Слышу возглас: - До дна! За воскресное летнее  утро!

Эта троица стала давненько уже украшением двора,
Они вызов скупым и расчетливым дядькам – соседям.
Почему – то их всех островком  я считаю добра,
В нашем доме, признаюсь,  он будет точно   последний.