Исповедь врача

               
Умирал у меня больной,а ему только сорок два,
он ровесником был со мной, я лечила его тогда.

А глаза его--бирюза,и желание жить--не отнять.
И откуда эта гроза? Нет, умом того не понять.

И помочь ему было нельзя, это был безжалостный рок,
каждый день всё глубже вонзал свой смертельно острый клинок.

И как мужественно терпел,и не жалуясь, принимал;
с благодарность он смотрел:--Плохо вам?
--Хорошо--отвечал.

Этих глаз не могу забыть,в них сиял неземной уже свет--
умирая, благодарить,где на это найти ответ.

Я была на дежурстве всю ночь,чтоб страдания облегчить.
Но чтоб как-то ему помочь,это ж Ангелом надо быть.

Я рыдала о нём два дня, муж не мог ничего понять.
Говорю: болит голова, ну,а что я могла сказать?

Не должны бы вроде врачи над больными взахлёб рыдать,
можно в этом меня уличить,но ведь души так говорят

о страдании на земле, о стремлении разделить.
Безразличие не по мне, не умела иначе жить.

   

       12 авг.2013г.