Письмо писателю

(Чудовища древних греков кажутся мне неумело описанными машинами, а ихор - чем-то вроде бензина.)

Ты как там? Скоро новый год; здесь выпал снег. Ихор
В рабочих жилах так загустел, что кажется с тех пор,
Что скоро станет льдом,
застынет в мельхиор.
 
Однако, как тебе? Страна гипербореев,
Покорная лишь Фебу самому,
Всё ждёт и ждёт, когда над ней развеют
Искрящим снегом лёгкую игру;
Когда с ударом шевельнутся поршни
Неповоротливых больших машин,
Когда сварливо, неразборчиво заропщет
Трёхтактный двигатель, и в поисках вершин
Отчаянный лётчик, поднимая к небу
Два слишком смело скрепленных крыла,
Воскликнет от восторга "слава Фебу!",
И ветер разнесёт его слова.
Как снег искрит на отвороте шубы,
В которую закутался старик:
Верховный бог, он к ласковому югу,
Его теплу и радостям привык.
Зачем он здесь? Соскучился по сыну,
Устал от войн, пиров, и долгих битв,
Жены, родни, нужны ещё причины?
Ну, полно, хватит, мне довольно их.
Всё яркие картины зимних сказок,
Мешаясь в ледяную круговерть,
Искрясь ихором, россыпью алмазов,
Врываясь, будоражат быта твердь.
А ты всё пишешь, что не можешь вместе
Со мной сорвать с картины пелену.
Ах! Это мука! Крылья резать песне!
Держать в томительном, безрадостном плену!