Мост без лица

Скажите мне, на милость,
Где у искусства центр?
Здесь, на этом перекрёстке,
Нет изящества, нет эстетики,
Одна патетика об этом,
Да тонны неверных идиом...
А ведь здесь мог быть дом
Из мыслей,
Из серых кирпичиков грусти,
И с радужным стеклом алкоголя.
А может...
Сюда забросит однажды
Немного цветастого счастья
От дедушки, живущего на третьем этаже,
Который выпивает бренди
И курит вишнёвый табак.
Ему давно за шестьдесят,
А он всё корчит мне рожи
Из своего окна.
Мы с ним - два клоуна,
Два пируэта в дуэли идиотов:
Такие маленькие, выросшие сами,
Оставившие детство позади,
Но сохранившие внутри
Обрывки жёлтой бумаги...
На них, наверное, записано
Что-то важное.
Я не заглядываю под кожу.
Ведь мне плевать:
Я боюсь, что, узнав всё,
Растворюсь в собственном отвращении.

Сегодня я пьян, стою у моста
И поражаюсь тому,
Что у него нет лица,
Как у его соседей, которые мастерами,
Пропивающими деньги
Или бросающими их на героин,
Названы громкими именами.
Мимо проплывают машины,
Лишённые глаз.
Они смотрят на мир провалами фар
И грустно стенают о встрече
С такими же старыми, поцарапанными
Котлами,
Как мы сами.
Я завидую тем,
Кто не может смотреть вокруг:
У них не бывает задач и забот.
Только тот механизм,
Что заложен в самом начале,
Продолжает двигать их вперёд.

Немного воска, немного пластилина:
Я слеплю из них балерину.
Напялу на неё сигаретную пачку
И буду ждать:
Она оживёт на закате,
Закатит томно глаза,
Немного попрыгает от счастья
И позовёт меня туда,
Где мы сможем любоваться луной,
Трепеща от восторга,
От новых ощущений.
Я покажу ей перекрёсток,
Где старика увозят на скорой,
Покажу ей мост,
Лишённый историй,
Покажу ей машины,
Изгибающихся в счастливой истоме.
А потом...
Я её подожгу,
Чтобы для неё не было ничего интересней,
Чем этот день в
Таком засраном месте.