Поток

Знаешь, в общем-то всё в порядке.
Я живу вовсе без оглядки.
Вот сентябрь наступает на пятки
и я вроде бы не бегу, но:

Где-то там, на другом берегу,
через время и расстояния,
в недрах памяти и подсознания
представляю, как вдруг умру. Да

Умру, не совсем физически,
но ведь это катастрофически,
если был человек фактически
и пропал. Человек устал.

Он не сдался! Решил себе отпуск взять,
чтобы с новыми силами покорять
те вершины, которые не объять
его маленьким, скромным мирком.

Просто жил и мечтал...а о ком?
О таком же как он создании,
Божьей твари (и это ему в оправдание)
чтоб картину сложить целиком.

Я решил умереть. Но ведь как получается:
каждый день почему-то и что-то случается.
Череда этих мыслей никак не кончается
и поэтому, собственно, жив.

...а у моря сейчас будет новый прилив...
Оно плещется, пенится, бултыхается
и никак не поймет, что всё время меняется.
Даже в этот момент, пока пишется стих.

Вроде бурный поток мыслей стих.
Это лишь потому, что всё в мире не вечно.
Невозможно купаться в одном бесконечно.
Обязательно будет прилив...

...Знаешь, в общем-то всё в порядке.
Осень смоет раздумий остатки.
Ведь она разольётся морем, где опять заживу наяву.

Я ведь это, ты знаешь, могу...