Чужие письма, я их писала,
Когда героем был сладких снов.
А просыпалась и вновь мечтала,
Писала письма из строк-стихов.
Ты был мне нужен! Как – солнце, небо!
Как воздух! Мне бы – вдохнуть глоток.
А ты исчез вдруг, как будто не был,
Не прочитаешь моих ты строк.
Копились письма. Нет адресата.
И стало пусто в моей душе.
А может это и есть расплата –
Жила, любила – лишь в мираже.
Возьму я письма и кину в осень –
Они – чужие! Мне не нужны!
Подует ветер, он так несносен,
Его движенья – легки, нежны.
Закружит в вальсе он с листопадом,
Подхватит письма и мне вернёт –
На половицы – густым каскадом,
С листвою рыжей в мой дом внесёт.
Их соберу я, с охапкой листьев,
В коробку сложу и на чердак.
И подпишу их – чужие письма,
А адресата – ни друг, ни враг.
Чужие письма, я их писала
© Copyright: Ольга Бондаренко Автономова, 2013
Свидетельство о публикации №113081210002
Свидетельство о публикации №113081210002
Рецензии
