Психушка

Ко мне опять спешит сестричка Зина,
и чтобы я буянить перестал,
безжалостно шприцы аминазина
ширяет мне в интимные места.

Хохочет Витя на соседней койке,
а Ваня в угол от сестры залез –
он хоть не псих, а лишь пропойца горький,
но и в него, видать, вселился бес…

И вот я сплю. Надёжно, двое суток,
весь утопаю в черно-белых снах,
где время измеряется в минутах,
которым тоже есть своя цена.

То я лечу, то вдруг тону в болоте.
Мне снятся те, кого я и не знал,
а лучший друг и кореш мой Володя
всё чистит снег и ищет, где весна…

Очнулся. Ночь. Огромная палата.
Смех. Чьи-то стоны, выкрики и плач.
И запах, извините, здесь – не ладан,
и ангел в белом – это строгий врач.

Сквозь тусклый свет я вижу, как в тумане,
а в голове взрывается напалм…
Я обещал не пить любимой маме,
но вновь сюда по слабости попал.

И не пойму, какая боль сильнее:
та, что в висках похмельной головы,
или в душе, которая немеет
от угрызений и людской молвы?..

Как много, Русь, лежит в твоих палатах
людей, пропивших деньги, ум и жизнь!
Как много тех, к кому пришла расплата,
кто у креста могильного лежит!

И от веселья пьяного всё хуже
становится стране, семье и мне.
Услышьте стон запрятанных психушек,
по крыши утопающих в вине!