Старческая проволочка...

Ты знаешь, а ведь этот поникший старик в душе сущий мальчишка,
Только протерся уже, вроде бы новый, как вчера купленный сюртучишка.
Он не успел заметить, как жизнь ушла, тихонько притворив за собою дверь.
И теперь сам твердит назидательным тоном другим: «Да ты просто верь».

А в квартире на пыльных полках,которые протирала давно покойная старушка-жена,
На могиле ее у старика на глаза наворачивается мутная и дрожащая пелена,
Много лет спят спокойным, непотревоженным сном альбомы с тысячей фотографий.
По ним в пору писать без отдыха множество воспоминаний и монографий.

Вот ведь был бравый пацан, все коленки об асфальт разбитые синие.
А на Новый год стекла как по волшебству, запотевшие, в инее.
Сказки ждал, а теперь - вовремя  и без унижений крохотную пенсию бы.
Да и  внукам  успеть внушить, что негоже сдаваться-то без борьбы.

Ну, когда эти морщинки-лучики успели  поселиться у него на лице?
Может быть, смерть вспомнила о нем, счастливчике, беглеце?
Неужели его душа  позабыла продлить аренду на бренную оболочку?
Бог не простит за такую старческую медлительность, проволочку.