Сквер Героев Революции в N-ске

Да, теперь это самое тихое место в сердце
полуторамиллионного города
посреди когда-то великой державы –
земля, однажды пропитанная кровью
жертв белогвардейского мятежа.

Говоря змеиным языком Минздрава,
инфаркт оставляет кладбище мёртвых клеток,
и нервные импульсы главного водителя ритма
больше не поступают сюда.

Сюда, и вправду, редко кто забредёт с проспекта,
особенно теперь, в талые мартовские дни.
Но моё появление объяснимо:
я устал пульсировать в ритмах финала века.
Захотелось сбежать от шума,
побродить где-нибудь в стороне.

Сердце крупного города работает без передышки:
каждый раз нас накачивают выше всякого предела,
а потом предельно опустошают,
чтобы снова наполнить, и снова, и снова
опрокинуть… И так без конца!

Ну а здесь – ничего этого не происходит.
Рубцовая ткань одевает скромный некрополь
совсем ещё юной советской власти.
В тишине разрастаются тени деревьев.
Смерть идёт своим чередом.
Кто посмеет нарушить её порядок?

Нет, напрасно, напрасно, непрошеный посетитель,
отрываю здесь драгоценное время
этих дважды поверженных главарей...

Спите с миром, герои прескверной истории!
С болью, насквозь пробившей грудную клетку,
верить в пришествие Третьего Интернационала –
ну кто бы ещё так смог!

Вот и общий памятник вам поставлен:
над бетонной глыбою миокарда
чья-то мужественная рука
поднимает факел,
но, окаменелый, -
он не греет…
и не слепит.

07.03.97
N-ск