Вышивка смерти
Наши души излечит лишь рок.
И (немые при жизни) поэты
Говорят о любви между строк.
И ломаются тонкие пальцы.
Так сложились опять обстоятельства.
Мою душу натянули на пяльца,
Вышивая узоры предательства.
Меня колят нещадно иголками,
Кровь сочится из вспоротых ран.
Всё как будто разложим по полкам мы,
Свято веря в ничтожный обман.
Свидетельство о публикации №113081105943
если позволите, я пофантазирую на тему! не понравится - сотрите!
Почему же немые, скажите!
неуслышанные! Бог ты мой!
Два и два, я прошу Вас, сложите!
В результате - согласны со мной?
Объясняет поэт не на пальцах,
Он охрип, связки нервно дрожат...
Вероломство и зло - вот те пяльцы
Средь которых мир света зажат...
Колет иглами в душу коварство,
Жизнь с изнанки - с лица в узелках...
Кровь, стекая окрасит пространство...
В детском взгляде поселится страх...
Льётся алая нежность рассвета...
Что излечит сей мир? Может, рок?
Колокольный набат слог поэта...
Не услышали... снова не смог...
с уважением:
Валентина Карпова 11.08.2013 22:21 Заявить о нарушении
Линда Нельсон 11.08.2013 22:42 Заявить о нарушении
Когда пишешь душою, а не просто технологией рифмовки, так хочется кому-нибудь прочитать! А, прочитав, услышать мнение... Оно может и полярным Вашему, но и тем не менее...
но слёзы... девонька моя! зачем? и без того проблем через край...
с теплом души:
Валентина Карпова 11.08.2013 22:52 Заявить о нарушении