Таким вот хилым, недоношенным...
Как хлеб не зрелый на корню,
Присваиваю имя-отчество,
И кровь передаю свою.
У семи нянек недогляданы,
Стихи, как россыпи зари...
Не выдуманы и не заданы,
Не словари, а буквари.
Нагулянный бездомной кошкою
Приплод. Но, мне ль его топить?
Уж лучше соберу в лукошко их,
Чтоб первым встречным раздарить.
Свидетельство о публикации №113081100257