Нет правды в слухах про Сальери!

- Мой друг скажи, а, в самом деле
В одну декабрьскую ночь,
Случилось злодеяние в Вене,
Потрясшее Эрниии дочь?

Скажи, то - правда, что Сальери
Не вынеся чужой успех,
Захлопнул виртуоза двери,
Подсыпав яд, на глазах всех?

- Ты, верно, путаешь, друг милый!
Герр Моцарт умер по вине
Плохой погоды, нелюбимой,
Всё дело вовсе не в вине!

Сальери не был злым началом,
Он тоже гений, он – не зло.
История стала скандалом,
Но в ней нет правды, ни за что!

- Но как же так, ведь Пушкин тоже,
Не стал бы врать, ведь он поэт!
Не зная правды, ведь негоже
Оклеветать кого-то, нет!

- Ты прав, но я в это не верю,
Пусть, правда, каждого – своя.
Подумай, даже злому зверю
Соперника смерть не нужна!

Мы говорим про двух великих,
И права нет у нас в руках
Оклеветать уже безликих,
Чьи имена живут в веках!

- Но как же Пушкин, как же пьесы!
Неужто это только ложь?
Убийства гения – завесы!
Так ты всё это назовёшь?

- Молва, завистники, болтушки!
Не мне учить тебя сплетням.
У них и в стенах везде ушки,
Им скучно жить по серым дням!

Пойми, мой друг, ведь есть же слухи,
В которых правды вовсе нет!
Как, например, покойных духи,
Что пьют вино, боятся свет!

Нет правды в смерти виртуоза,
Он умер в роке злом судьбы.
Молва, она же, как мимоза,
Цветёт лишь там, где есть лучи.

Но только верь ты в невиновность,
Того, кто навсегда в веках.
Душа пусть не теряет скромность,
Нас судят всех на небесах.