П 5 41

Моя любовь отмирает медленно, по частям. Порой так болит, как будто срывает кожу. Я не безгрешна, но ты не безгрешен тоже. Каждому впредь идти по своим путям. Каждому впредь упиваться своей судьбой, плестись, спотыкаться, рыдать по пути от ветра. Ирония в том, что было уже всё это, что всё это мы проходили уже с тобой, что смерти не раз приходили к нам, и мы открывали своим смертям. Ирония в том, что мы им откроем вновь, мы будем стоять обречённо, смотреть устало, подсчитывать, скольких из нас не стало. Кого было жаль – я каждого растеряла. Теперь никого не жаль.
Моя любовь отмирает медленно, по частям. Уходит воздухом с каждой треклятой поры. Весь этот город, улицы, светофоры, весь этот шум и поток машин – ещё немного и будут в прошлом, во всяком случае, шанс хороший. И однозначно возможность есть. Мою любовь к глупейшему из мужчин, как я хочу, похоронят здесь.
Моя любовь отмирает медленно, по частям.
Недавно дождик прошёл. Скоро почти стемнеет.
Ночами холодно, утром чуть-чуть теплее.
Ты знаешь, я что угодно сейчас отдам,
Чтобы она умерла быстрее.