Житие мое...

В семье богатого отца, Аллах велел мне появиться.
Я рос, и вырос в молодца. И смог бы многого добиться,
но лень срезала  на корню, весь урожай моих мечтаний.
Мать умерла к восьмому дню, а что отец ?- отец был занят…
Всю злобу горечи своей топил в торговле и заботе,
Остался верен. Пить - не пил. Вдовец. Женился  – на работе.
Достаток. Роскошь. Толпы слуг, подобострастно взгляд твой ловят.
Пол- слова из холёных губ – и повара каприз готовят.
То время…. не вернуть назад, в рахат-лукума сладкой пыли.
Ремня  отца не знал мой зад. И вздохи нянь судьбу мне шили.

Уже проснулась ширь в плечах. Мне хмель открылся, собеседник.
Отец состарился, зачах. И умер. Я – теперь наследник.
Без дела брошенный баркас – ракушкой быстро обрастает.
Неопытный и юный муж, наследство быстро расточает,
коль он богат и глуп, к томуж. Но щедро руку отверзает
толпе негодников - пройдох. О, проза жизни, так бывает!
Те, дружбу верную свою, на злато – лихо разменяют,
кричат виват, тебе, ур-рра! И лихо кубки подставляют…
Пустых карманов жалкий звон, моих «друзей» открыл коварство
Девался вмиг  похмелья сон, и бедность стала мне лекарством.