***

    Я проснулась сегодня. Открыла глаза и поняла, что отчаянно, до дрожи , хочу весну.
    Как же я проспала-то её? Нежно-зеленую, пахнущую свежестью, дразнящую первым настоящим солнцем, укутанную белой, воздушной (нет-нет, не фатой, упаси Боже от этой матримониальной пошлятины) капучиновой пенкой. Руками не трогать, не дуть. А вот слизнуть можешь, совсем чуть-чуть, всего одну ветку - самое оно. И подарить. Мне.
    Весну густую, сиреневую. Её уже хочется, и можно, и нужно даже рвать охапками. С алчностью маньяка нести домой, непременно за руку. И, смеясь, расставлять, разбрасывать всюду: в спальне, гостиной, кухне, в ванной. Упиваться запахом, просыпаться на утро с больной головой, но абсолютно и бессмысленно счастливой. Маятный май.
    И июнь. Июнь тоже хочу. Настоящий, с температурой за 40, когда плавится асфальт, тело и мозг. Жариться дочерна на солнце и с томлением ждать ночи. Гулять с ней в обнимку, и в обнимку же сидеть под старой липой. Поймать себя на мысли, что неплохо бы собрать немного духмяного цвета на случай простуды. Даже набрать полный карман. И, разумеется, беспечно растерять по дороге. Какая простуда в июне?
    А потом будет июль, слишком самоуверенный, и размеренный тоже слишком. Август, еще теплый, но пахнущий уже осенней горечью бархатцев. Их не хочу.
    Пусть сразу сентябрь, дождь и та самая простуда с красными от слез глазами и, чего уж там, распухшим носом. Сидеть дома, складывать в шкаф летние вещи, найти в кармане джинсов один-единственный, уже засохший цветок липы.
Улыбнуться, заварить себе чай, обнять ладонями горячую кружку. И вдруг совершенно неожиданно выздороветь.
И ждать новую весну.