НАШИ ГОДА

               




Один известный  нам поэт,
Не  фунт картошки с огорода,
Сказал, что хуже видит свет,
И небо меньше  стало  сводом.

Чем больше лет, поэт твердит,
Коптит он небо в этом свете,
Тем больше хрящ в костях хрустит,
И меньше спится на  рассвете.

По внешности старее стал
И щей добавки  уж  не просит,
И  аппетит совсем пропал,
А левый глаз  направо косит.

Он говорит, исчез запал,
Энергия куда-то делась,
На сто шагов один привал,
И каша манная приелась.

Изрядно сей поэт прожИл,
Нажил богатства он немало,
Коли считать подкожный жир
И на пупке в  ладошку сало.

В его коленях скрип засел,
Скрипит как ворот у колодца.
И диарею приобрёл -
Природу метит, где  придётся.

Но всё ж известный нам поэт
Считает, что года – богатство,
И к смерти не  идет – бредёт,
Чтоб там с богатством закопаться.

По мне, богатство мы имели
В далёком детстве озорном,
В нём колыбельную нам пели
Отец и мать  передо сном.

В отрочестве нам   Крез годился
В подмётки разве – пуп земли,
А я б в то время  воротился
И жил бы вечно  в той дали.

Ещё  богатство – наша юность.
Вот где богатство  через край.
В ней дружба и любовь  проснулись,
Нет выше счастья – земной рай!

Вот где богатство – счастья юдоль,
Хоть ни копейки за душой,
Но есть отвага, смелость, удаль,
А из богатства – хлеб с водой.