Из деревянной доски

У нас с тобой один вокзал. Прибытия.
Хоть ты идешь совсем другим путем.
Хоть разные с тобой мы два обители.
И мысли наши не соотнесем.

Ты свой же взгляд укутывая прячешь.
А я, быть может, покажу ребром.
Но ничего не ждет тебя иначе, хотя все мы...
Все мы другого ждем. Конец всегда один.
Увы, как много. Не вкладывал бы сил не ты, ни он.
Одна у нас с тобой дружок дорога.
Конец у нас один. Хоть нам и он...
Совсем не нравится. Ну что же?
Нет выбора у нас. Хотя?
Ты в жизни в этой был совсем ничтожен,
Она же продавала все себя...
Тот, третий, не ценил ни матери, ни Бога...
И, развенчавши миф построил он
Неоспоримую никем дорогу...
Быть может мы с тобой по ней идем?
Быть может, не стыдясь ни правды, ни озноба,
Ты предал все и многое продал...
И за мечту свою ты предал Бога.
Хоть Мать свою ты вроде не отдал?
Сомнений много. Истины ничтожны. Малы.
И слишком много сил. Затратить можно. Но.
Разве ты усилие приложил? Да, и о чем я?
Разве это важно? Что продал ты, кого предал...
Ты со своей мечтою осторожно
Тропу сквозь угли эти протоптал...
И ничего промеж своей идеи не видел ты.
А сколько лет в твоих ушах свистели?
Но нет же, лишь теперь,
Спускаясь прахом в сонную могилу
Тебя одернет (может быть),
Что жизнь как ярмарка вокруг тебя искрилась,
А ты смеялся, уносился вниз.
 
И ничего, твоя судьба такая
(хотя судьбою мы зовем
Все то, что сами в жизнь претворяем).
И пусто. Холодно. И все равно. Все в нем.

06.07.11