БВ4
Давай нальём в гранёные стаканы,
Фужеры убери – не нужен шик,
И, если о душе, то лучше станет,
Пускай услышит Первый часовщик.
О чем сказать, о том, что это рана, -
Сказавши так, не скажешь ничего...
Вокруг, везде застывшее сопрано
Звенит о том, что всё обречено.
Полоской черной траурного крепа
Омрачены глаза, завешан день,
Действительность бессмысленно-свирепа
А рядится, как вздор и дребедень.
Подарит нам игристого обмана,
Который оценить-то не с руки,
И сразу ранит, сыплет соль и манну,
Всё вперемешку... Пейте мужики.
Давайте, молча, помянЁм: - Пусть пухом...
Здесь каждый знает милые глаза,
И будет помнить... усмиримся духом,
Пусть сердце плачет, словом - не сказать.
10.08.13.
Прощальное
© Copyright: Николай Сыромятников, 2013
Свидетельство о публикации №113081006283
Свидетельство о публикации №113081006283
Рецензии