Пуговицы

Безбожники. Безбожницы. Смешно. Что есть наш мир?
Пустая оболочка грязевая. Внутри темно. И холодно.
Заброшенная кукла. Прерванный эфир.
И эфемерность движется.
Раскованно.


В звенящей пустоте, лишь дождь колотит в лужи.
По крышам, по телам, по мостовой озябшей улицы.
И временами года дышит мир простужено.
И лезут люди в петли.
Словно пуговицы.


От гари горло запершит. Холодный огонек горящих листьев.
Осядет где-то в глубине души. Закончится спектакль. И тишина.
И миллион теней. Ваш вечный поиск истин.
Кто вы? Стоите близко так…
Сухая пелена.


От пустоты холстов, написанных безудержными «гениями»
Становится и страшно и смешно. Ваятели? Глупцы...
Ваш мир сошел с ума. Давно истерзан тлением.
И бездыханных лошадей своих
Все гоните. Гонцы...


Куда спешите вы? Повсюду опоздали. Глаза раскройте.
Вся ваша жизнь искомкана. Истерзана. Искрошена.
Минорных песен час. Молчите? Что ж вы, пойте.
Быть может, это скрасит
Души недоношенные.


Вы столь пусты, сколь ваш мирок. И мрете мухами в постели.
Смотрю. За вашими попытками. Спастись, идти. Подняться.
Вы ждете ангелов, все подгоняя смерть. Ну а на деле
Душонок ваших даже черти
Брезгуют касаться.


В звенящей пустоте лишь дождь колотит в лужи.
По крышам, по телам, по мостовой озябшей улицы.
Ваш мир, как, собственно, и вы, уж никому не нужен.
И лезут люди в петли.
Словно пуговицы.