Записками. Мятыми, брошенными. Горящими на ветру.
Не пытайся сгореть заживо.
Все равно я тебя найду.
Почерк твой, так знаком и мелок. Так отчаян и так жесток.
И до чертовых нервных клеток и поджилок
ты одинок.
Инквизитор. Сгребаешь мысли в кучу общую, эшафот.
И подносишь к бумаге спичку,
Словно сытый чеширский кот.
Мне в тебе все всегда – дорого. Взгляд, уставший слегка к утру.
И кровать под холодным пологом.
И гуляния на ветру.
И четвертый час без ответа, и звонков бесконечный рой,
И волненье мое с рассветом:
Где же ты, да и что с тобой?..
И прощенья мои ненужные, оправдания, как в бреду.
И мой зов в темноте простуженный.
Твое тихое: «Не приду».
И история рукописная, что сгорает в твоем огне.
Та, которая не дописана.
Та, которая обо мне.
Инквизитор
© Copyright: Птицы Поют Ночами, 2013
Свидетельство о публикации №113081005258
Свидетельство о публикации №113081005258
Рецензии