Бумажная кровь

I

Добрый каторжник, беглый
Сказочник, на «ура»
Открывающий белый
Свет за точкой пера, –

Горемыка, чудила,
Усмиривший строку,
Изводящий чернила
За понюх табаку, –

Сто очков тебе. – Дюже
Ты ретив, но в миру
Не трави ты мне душу, –
Лучше – дай, докурю...

II

Мы и сами с усами,
Да не выше стропил,
И твоими устами
Я бы мёда не пил.

Но ты щедрый хозяин
Сонных зелий и трав
Приворотных с окраин
Тридевятых держав, –

Что заварены густо,
Что цветут на плаву
И почище Прокруста
Усекают главу.

III

Око в полом объёме
Заполняет пробел
Втихаря, как на стрёме
Наторевший пострел, –

Умножая погуще
Друг на дружку цифирь,
В баснословные кущи
Превращает эфир, –

Подбивает: мол, вырежь
Этот лакомый дым
И раскрась: что увидишь,
То и будет твоим...

IV

Что залётный соколик –
Дрёма слишком нежна,
Появляясь, как сколок,
Как предчувствие сна.

Слишком навзничь, но – сладко.
В немоте площадей –
Чем темнее лошадка,
Тем подковы щедрей. –

Погоняй: полем, даже
Небом – навеселе,
Лишь бы – дальше и дальше,
Засыпая в седле.

V

Мало, мало и мало
Зноя, ждущего тень,
Гладкой белой эмали
Невсамделишных стен,

Разночтения, барства
Алых бабочек, птиц,
Лаконичного братства
Пыльных волн и частиц.

И, поднявшись над полу-
Задохнувшимся днём,
Кто сберёт эту волю,
Чтоб пролиться дождём?..

VI

Между твердью и жаждой
Превращаясь в ион –
Не единожды каждой,
Да отвесишь поклон, –

Каждой мышке-норушке,
Каждой буковке над
Буквой, каждой зверушке,
Всем, ушедшим назад. –

Тем, кто не за горами,
Но, смиряясь с судьбой,
Слишком долго был нами,
Чтоб остаться собой.

VII

Начиная с абзаца
Опус, басенку, стих,
Норовишь подвязаться
За святая святых.

Соблазнительно – в бранном
Деле муз не бревном
Слыть, а неким Бояном,
Иль хотя б – баюном.

Но не всякому севу
В пору вызреть к страде,
Растекаясь по древу
Мысью, рыбкой в воде...

VIII

Рифмы путают нити,
Снисходя с потолка,
Как слепое наитье
И душа языка, –

Точно красные девки
Кличут эхо к себе,
На свои посиделки
Собираясь в избе.

Ждут подарка, наряда,
Удирают в кусты
И от зеркала взгляда
Не хотят отвести...

IX

Неизвестно, что скрыто
За строкой, как за тем
Бугорком, и копыта
Не торопятся в темь.

И скорее на ощупь,
Чем в знакомую грязь,
Сходят с горки на осыпь,
Оступившись не раз.

И никто не починит
Ни тропы, ни тенёт,
Где что скажешь, то сгинет,
И не скажешь – сгниёт...

X

Вот и осень... Цыплята
Научились страдать,
Раз, два, три – точно злато
Рассыпая в тетрадь.

Вальс – не вальс... Пережитки
Омертвевших корней
Отливаются в слитки
Детворы куреней.

Впрочем, осень, как осень, –
И не жалуя шкур,
Попадая под ощип,
Ерепенится кур...

XI

Речь – разверстая бездна, –
Как вода в решете.
Слово – худо иль бедно,
Вопиёт на листе.

Обольщаться стихией
Нет особых причин. –
Тут и сильный, и хилый
Сам себе господин. –

Да и что мы посеем,
Что пожнём на слуху,
Коли ходим за змеем,
Запряжённым в соху.