Я пишу эти строки,
Разорвано сердце на части,
Кровь ручьями стекает от сонной артерии вниз…
Между строк остаются
Чернильно-кровавые кляксы,
И сан-брат в маск-халате мне шепчет: - Держись…
Рос в ауле пацан,
Где сини небеса и ущелья,
Где у деда папаха,как шапка Эльбруса бела,
Он пошёл воевать,
Защитить свой аул от неверных…
Он поверил, что воля аллаха его командиров вела.
Рос в деревне пацан,
Где пшеничное поле, как море,
Где простор голубой высветляет до сини глаза,
Он пошёл воевать,
Уберечь, чтоб Россию от горя,
Чтоб на сына бедой не упала однажды гроза.
И столкнулись они
Над кипящей струёй водопада…
Ни тому, ни другому, назад отступить, не дано…
Это – будни войны…
Обе матери - горько рыдают,
И стоит сиротливо в гранёном стакане вино…
2001-04-08
Хватит
© Copyright: Виктор Колмаков 6, 2013
Свидетельство о публикации №113081003857
Свидетельство о публикации №113081003857
Рецензии