***

Мастерская больного художника
Находилась в подвале морга,
Здесь он жил и искусство творил;
И держал он в виде заложника
Труп,хранящийся очень долго,
И ему всегда говорил:

-Я тебя отсюда не выпущу,
Пока дождь не пойдёт с грозой,
Так пойди и скажи врагам;
Может быть,так,лет через тысячу
Я возьму тебя в рай с собой,
В  остальном догадайся сам.

Я сижу,голодный и грязный.
И ко мне никто почему-то
Не спешит принести поесть;
Кисти,краски-вот мир мой прекрасный,
Никуда я не выйду отсюда,
Пока планы какие-то есть.

Тишина-это главное,ты вот
Всё молчишь,мне это и нужно.
На весь мир прославлю твой лик!
Ты подумай и сделай вывод,
Это есть настоящая дружба...
Из подвала послышался крик.

Наконец спускаются трое
К старику,испугавшись весьма;
Брошен всеми,покинут,оброс,
Он поник седой головою,
Словно каменная тюрьма
Подсказала ответ на вопрос.

Трупов ряд у стены громоздился,
Возле них одиноко стоял
Перепачканный краской мольберт;
Дикий страх во врачей вдруг вселился:
Больше в  мире никто не создал
Тяжелее,чем этот,портрет.

На людей смотрел,задыхаясь,
Человек с рукою у горла,
Выходящей из мрака стены;
И,один за другим удаляясь,
Они  бросили художника мёртвого
Видеть вечные странные сны.

Через тысячу лет,быть может,
Он проснётся,картину допишет,
Проклянёт снова призрачный свет,
И ещё раз людей потревожит
Криком громким,но кто услышит
Его сквозь столько каменных лет?