тётка снизу, вроде Лиза,
кормит полчища котов.
чёрно-белых, серо-сизых,
чёрт те знает сколько ртов.
принимают те, как должно:
кости, рыбью требуху.
а потом орут безбожно
так, что слышно наверху.
ей самой-то – хоть из пушки.
всем назло да и глуха.
вот и лезешь под подушку,
чтоб подальше от греха.
а сомлеешь как к рассвету,
то уже – вставать пора.
нет, не выспаться поэту,
разве руки замарать
трудный выбор
© Copyright: Сергей Пивовар, 2013
Свидетельство о публикации №113080907954
Свидетельство о публикации №113080907954
Рецензии