Прости, что ты мне больше не звонишь,
Что трубки вновь беру у не любимых,
И это пошлое: "привет, малыш",
Не из твоих, но в памяти хранимых
Избитых фраз. Я их переведу,
Как переводят Маркеса профаны.
Готова привести с собой орду,
Чтоб только ждал ты новостей от Яны...
Всем все равно... Но равнодушных нет.
Нет нелюбимых. Нет переболевших.
Я мысленно с тобой. Закат. Рассвет ...
Шаг по углям... С тобой еще горевших...
www.iakulinina.ru
Прости, что...
© Copyright: Яна Акулинина, 2013
Свидетельство о публикации №113080907067
Свидетельство о публикации №113080907067
Рецензии